Hermano de hielo

Hermano de hielo by lakriticona  

“Me pregunto si después de estos años de estudio, trabajo y relaciones amorosas más o menos fallidas me he pulido o me he desgastado”

  

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Hace tanto que leí este libro, principio de año, que no puede haber mejor recomendación… Lo tengo tan presente… Recuerdo tanto de él que da igual cuándo lo leyera, aunque fuera enero, ya sabía lo que en casi noviembre me reafirmo: que sería el mejor libro que leería en 2017. Hermano de hielo, de Alicia Kopf, editorial Alpha Decay. No he dejado de recomendarlo a cada persona que me pregunta leer algo bueno. Hermano de hielo siempre será mejor que eso. Será como Nada, un todo. Más…

Tres mujeres

Tres mujeres by lakriticona  

“Sólo el tiempo pesa en nuestras manos,/ sólo el tiempo, que no es material”

 

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No hagáis como yo. No. No tardéis 37 años de vuestra vida en descubrir a Sylvia Plath. Sylvia. Últimamente su nombre estaba en cada libro que leía. En el de La Sed de mi admiradísima Paula Bonet, por ejemplo. Sylvia. Letras que arañan, que duelen como a ella la vida: la cercenó antes de tiempo, introduciendo su cabeza en un horno, apagando para siempre una voz que, dicen, fue la mejor de la poesía estadounidense mediado el siglo pasado. Después de leer Tres mujeres, estoy de acuerdo. Más…

Rondó para Beverly


Rondó para Beverly by lakriticona   

“Te fuiste hace cuatro semanas. Anoche volviste por primera vez. O, para decirlo de otro modo, tu presencia sustituyó a tu ausencia”

   

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Lo ves. Rondó para Beverly. Un libro tan chiquito. Esa percha con una camisa vacía. Todo te llama. Tienes la sensación de tener ante tus ojos una pequeña joya. Eso te susurra. Luego caes al leer el nombre del autor. John Berger, el de Hacia la boda. Buah. Cómo escribe ese tío: puede que de aquella historia no te enteraras muy bien pero cómo la escribía. Con qué facilidad. Maravilloso. Alta literatura. Lo coges. Lo abres. El puñetazo. No sólo es una joya, en efecto, también cuchillo afiladoMás…

Distancia de rescate

Distancia de rescate by lakriticona  

“Tarde o temprano algo malo va a suceder’, decía mi madre, ‘y cuando pase quiero tenerte cerca”

   

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Este es un libro que se te pega a la piel, a los pulmones, a la cabeza, como el plástico en la boca cuando tratas de respirar con una bolsa en la cabeza. Este es un libro que tiene un aire extraño, que no entiendes muy bien. Y, sin embargo, no puedes dejar de leer. Y cada vez más. Más interesada. Más extrañada. Más metida. Os presento Distancia de rescate, un libro de Samanta Schweblin, un relato hipnótico, opresivo, perturbador.  Más…

Palabra sobre palabra

Palabra sobre palabra by lakriticona  

“Creo en ti. Eres. Me basta”

  

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Hoy 21 de marzo, en el Día de la Poesía, es inevitable que no me acuerde de él. De Ángel González, quizá el mejor poeta español del siglo XX, quizá el poeta que más me gusta de todos los poetas que me gustan. Le descubrí con este libro, Palabra sobre palabra, que descansa en mi mesilla de noche y que agarro de vez en cuando, cuando la rutina me atrapa en su espesa prosa. Siempre, siempre me emociona. Más…

Voces de Chernóbil

Voces de Chernóbil by lakriticona

  

“¿A ver si sabes cuál es mi mayor deseo?/ ¿Cuál?/ Una muerte corriente y no como las de Chernóbil”

     

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Lo reconozco, siempre que llega el primer jueves de octubre me decepciono. Ese el día del anuncio del Premio Nobel de Literatura y, siempre, siempre, siempre, desde hace unos años, espero y deseo que el nombre que esconde el sobre sea el de mi escritor favorito: Milán Kundera. O, en su defecto, otro de mis favoritos: Haruki Murakami. Pero nunca, ningún octubre, dicen sus nombres. En Haruki tengo esperanzas, sé que algún día llegará, mientras sé que a Kundera le quedan ya pocos octubres… Este año volvió a pasarme lo mismo. Lo ganó Svetlana Alexievich. “Svetla.. ¿qué? ¿Quién es esa?”, me dije cuando escuché el nombre la Nobel. Era una completa desconocida para mí. Ni idea. Otra decepción. Otra más. Más…

Las uvas de la ira

Las uvas de la ira by lakriticona

“El 66 es el sendero de los que huyen. Refugiados del polvo y de la tierra agotada (…). El camino madre, el camino de la fuga”

      

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Si uno enciende la tele puede imaginar, perfectamente, aquella estampa. La de tantos y tantos americanos que, sin tierras, expropiadas por los bancos, iniciaron el viaje al Oeste (el Dorado) buscando la oportunidad de seguir adelante, y soñando con racimos de uvas, y frutas por todos los árboles, y miles y miles de hectáreas de tierra para trabajar, para cavar un futuro, para mirar adelante “arrastrados como chinches”, escribe John  Steinbeck. Y, sin embargo, cuando llegas no es como lo imaginas. Es mucho peor que lo que dejaron atrás (la realidad siempre tiene el cielo más sucio que los sueños). Ay. Qué libro, de verdad, éste de Las uvas de la ira. Lo leí impactada, con la fotografía de los refugiados sirios buscando su propio Dorado en Europa y la escritura, como un puñetazo en el estómago de Steinbeck. Tenéis que leerlo. Debéis. Aunque sólo sea una vez en la vida.

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