Las pequeñas virtudes

Las pequeñas virtudes by lakriticona

                    

“Somos adultos porque tenemos a nuestras espaldas la muda presencia de las personas muertas”

   

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Las pequeñas virtudes de la autora italiana Natalia Ginzburg es un pequeño libro muy, muy grande. Once relatos. Once bofetadas de realidad. Escrito desde el corazón, son historias a medio camino entre la literatura y el periodismo que llegan al corazón. A veces habla de la guerra. Otras, de su pueblo. También habla de la educación. Y de un amigo poeta que murió. Sobrio. Delicado. Filosófico.

Las pequeñas virtudes está escrito con una clarividencia que pasma. Construido a través de frases breves, con expresiones sencillas, cala (quizá, no hay duda, esa es la mejor manera de escribir). Puro Natalia Ginzburg. Escritos durante veinte años, de 1944 a 1962, ves crecer a la autora, perder cosas, hacerse mayor, perder más cosas, muchas, amigos, un marido, perder todas las cosas menos una, su oficio, el de escribir. Es un libro pequeño, que se lee en nada, dos ratos, pero se queda en la cabeza, pesa.

“Mi orden y mi desorden está llenos de pesar, de remordimientos, de sentimientos complejos”

Lees la primera página y te atrapa su voz clara, sincera. Es como si cada una de sus palabras arrumara, se abriera hueco a codazos dentro de tu cabeza, y ahí se queda, como si fuera una nana que nunca se termina aunque alrededor lo que suenen sean las bombas, edificios en ruinas, los ruidos de las tripas que llevan mucho sin comer. Leo una minuciosa descripción de Londres y, sin saber muy bien por qué, los ojos se me llenan de lágrimas porque así es este libro, melancólico y triste como una ciudad abandonada, quizá las ciudades que a mí más me gustan del mundo.

Natalia escribe sobre su oficio que es también el mío (escribir) y no puedo evitar reconocerme en su relato. En cómo habla de doloroso proceso de crear personajes. De como ella siempre escribía como si fuera un hombre para alejarse lo más posible. De cómo escribir te acompaña en cada una de tus vidas, eso no cambia. Y me la imagino menuda, escribiendo bajo la luz de una lámpara en su cocina y pienso que aquello que escribió como un bálsamo para ella misma hoy me llega a mí con la fuerza de las palabras que no se marchitan ni envejecen.

Ay. Qué libro tan triste. Como un día gris de octubre. Como la lluvia durante una semana de junio. Tiene una escritura sencilla, pero la leo y pienso en aquello que leí una vez no sé donde y es que “las cosas que más nos llegan son las de verdad”. Pueden ser imperfectas, pero las hace bellas su verdad. Sin máscaras, adjetivos o rizos. No es bello aquello que se escribe pensando en lo bonito que puede sonar sino aquello que se escribe y es capaz de meterte los dedos y arrancarte el corazón con el menor número de golpes (palabras). Y ella, Natalia, lo hace. Cuando habla de su pueblo (ay, ese relato, el primero, es desgarrador: los ves caminar bajo la nieve, en ese tiempo que, sin saberlo, era el mejor de una vida mientras esperaba que llegara lo siguiente, ay), o el retrato que hace de su amigo el poeta, esa manera tan caótica y efímera de afrontar la vida (el Librero de los ojos verdes me dijo que era Cesare Pavese) o cuando habla de Londres, en ese relato afilado, preciso y triste como la niebla que nunca se va de una ciudad en invierno.

   

Te gustará: Relatos cortos, bofetada de realidad. Intensos, profundos. Se lee en nada. Los primeros son brutales.

No te gustará: Algún relato del medio al final se hace un poco pesado (al menos a mí).

 

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2 Comments

  1. No es del tipo de libros que más me gustan pero es que es leerte a ti y dan ganas de salir corriendo a comprarlo jjj…qué pedazo de reseña te has currado, si el libro es igual de bueno seguro que merece la pena leerlo. Además, la experiencia de tantos años es sinónimo de sabiduría. Otro besazo para ti guapa!

  2. Pingback:La amiga estupenda, de Elena Ferrante | La Kriticona

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