Patria

Patria by lakriticona    

“Entonces, su espalda, muy cerca, sonó un disparo. Y después otro. Y otro. Y otro”

    

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La primera vez que alguien me habló de él fue el noviembre pasado. Mi amigo Carlos, rotura del talón de Aquiles, muchas horas en casa, de reposo, muchos libros. El primero fue éste. No se lo recomendé yo, fue al revés, fue él. “Me ha encantado Patria, de Fernando Aramburu, ese que habla del conflicto vasco“, me dijo. Yo lo desconocía. Y tampoco le entendí demasiado bien. Por su descripción creí que Patria era ensayo sobre ETA no novela. Iba viéndola crecer por todas partes, escaparates, metro, recomendaciones, pero no me atraía, no lo hace lo que es ficción. Y eso que la firmaba Fernando Aramburu, un escritor que, de siempre, me gustó como escribe. Un día, de pronto, alguien me dijo que era novela, que tenía cosas que habían pasado en realidad pero era novela. Corrí a leerla. Ya iba por la octava edición.

Son pocas las personas a las que no les ha semillado el corazón. Porque en general lo hace, se planta, enraiza, y crece, no abandona. Sus personajes, ese aire que llenaba Euskadi y se llamaba ETA. Dos familias, dos mujeres, un pasado común, la amistad de siempre, y un presente que separa la sangre. La que le corre por las venas a una. La del marido derramada a la puerta de casa, después de un disparo en la nuca, la otra. Irreconciliables.

“El Txato no sabía, ¿cómo iba a saber?, que veía objetos, despachaba tareas, tenía pensamientos por última vez. Amaneció por última vez para él. También por última vez llevó a cabo acciones cotidianas. Cogió/tocó/miró cosas en el transcurso de la última mañana de su vida”

Lo bueno que tiene Patria es que no se postula, sólo cuenta, y desde todas las voces. La de Bittori, la viuda de aquel que murió, el pequeño empresario del pueblo, el Txato (mi personaje favorito del libro, todo bondad) y sus hijos, ella, con qué furia interior responde (y su vida en Zaragoza, fue mi vida en Salamanca), él, todo silencio, aún lo arrastra. La de Miren, la madre del chico que se mete en la kale borroka, y después en ETA, y después en un comando-no-sé-cuál. Y pasa de torcer el gesto ante una manifestación etarra a ocupar primera fila, siempre con la ikurriña en alza. Y su marido, un pobre hombre, ajeno, participante. Y su otro hijo, tan callado, tan lector. Y su hija, la verdadera batalladora de esta historia. Y José Mari, aquel que se metió en la kale borroka, y después en ETA, y más tarde en el comando no-sé-qué. A él también se le escucha, y cuenta, y remueve en sus reflexiones, y piensas ante sus vidas rudas, llenas de silencios y falta de explicar qué se siente, por dentro, más allá de la tierra y las banderas.

Tengo amigos que viven en País Vasco y que me cuentan que era tal cual, todo, el miedo, la atmósfera, vivir con ETA. Tengo amigos que dicen que no está bien escrito, que es simple, mundano. Aunque con los últimos no estoy de acuerdo. Aramburu, que escribe muy, muy bien de verdad, lo digo porque le he leído de antes, de hace mucho, sólo pone en letras la forma de hablar de Miren o Bittori, hablar de pueblo, hablar cerrado.

“Nos esforzamos por darle un sentido, una forma, un orden a la vida, y al final la vida hace con una lo que le da la gana”

Es lo que debe hacer siempre un gran escritor. Desaparecer. Que hablen sus personajes por él. Y estos semillan, aviso. No sé si lo harían si pensaran como un académico de la RAE pero sí que el día que acabé el libro, en el metro, me cayó una lágrima cuando llegué al final. Tanto tenía adentro a esas personas que se acabarían para siempre cuando pasara de página y lo cerrara definitivamente para siempre.

 

Te gustará: Y te atrapará. Y te hará sentir agua y aceite a la vez. El personaje del Txato.

No te gustará: Hay quien dice que la manera en que está escrito, simple (yo no estoy de acuerdo). A mí el personaje de Aratxa, tan bueno, sin aristas en un mundo lleno de ellas.

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