Patria

Patria by lakriticona    

“Nos esforzamos por dale un sentido, una forma, un orden a la vida, y al final la vida hace con una lo que le da la gana”

    

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La primera vez que alguien me habló de él fue el noviembre pasado. Mi amigo Carlos, rotura del talón de Aquiles, muchas horas en casa, de reposo, muchos libros. El primero fue éste. No se lo recomendé yo, fue al revés, fue él. “Me ha encantado Patria, de Fernando Aramburu, ese que habla del conflicto vasco“, me dijo. Yo lo desconocía. Y tampoco le entendí demasiado bien. Por su descripción creí que Patria era ensayo sobre ETA no novela. Iba viéndola crecer por todas partes, escaparates, metro, recomendaciones, pero no me atraía, no lo hace lo que es ficción. Y eso que la firmaba Fernando Aramburu, un escritor que, de siempre, me gustó como escribe. Un día, de pronto, alguien me dijo que era novela, que tenía cosas que habían pasado en realidad pero era novela. Corrí a leerla. Ya iba por la octava edición. Más…

Viaje al fondo de la habitación

Viaje al fondo de la habitación by lakriticona

      

“Los amigos quizá te abandonen, pueden robarte el dinero, las casas se desmoronan, pero el goce perdura mientras se tiene memoria”

 

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Viaje al fondo de la habitación. Este es un libro raro que llegó de una manera no extraña para mí. Habitual como soy de las ferias del libro antiguo, dedico horas a leer las sinopsis, a analizar las fotos de portada, a dejar que los títulos me lleguen, o no me digan nada. Éste, Viaje al fondo de la habitación, de Tibor Fischer, escritor del que no había escuchado hablar en mi vida, me llamó la atención. Fue el título. La chica de su portada, casi cayéndose, desinhibida, con las bragas al aire, la sinopsis (crímenes misteriosos en Barcelona, un antiguo amante muerto que, de repente, escribe cartas). Viaje al fondo de la habitación. Después de leérmelo, aún no sé decir si me gustó o no. Más…

Escucha la canción del viento y Pinball 1973

Pinball 1973 by lakriticona  

“Cien años después de mi muerte, nadie recordará siquiera que haya existido”

   

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¡Ay, cómo echaba de menos a este Murakami! Sí, a éste, el primero. Ese que consigue colársete dentro con su prosa intimista, como esa lluvia que no moja pero cala. Las últimas novelas que leí no me gustaron demasiado. Quizá es que eran de relatos y a mí me gusta la novela. Quizá es que Murakami ya escribió las tres mejores novelas de su vida. No sé. De pronto un día fui a la librería y me encontré con este libro. Hace un tiempo, un lector del blog me habló de estas novelas, las primeras de Haruki. Ni lo dudé. Las compré. Y me reencontré con ese Haruki que, una vez, ya me enamoró. Vuelvo a sentir lo mismo. Exactamente igual. Como si el tiempo no hubiese pasado. Más…

Las uvas de la ira

Las uvas de la ira by lakriticona

“El 66 es el sendero de los que huyen. Refugiados del polvo y de la tierra agotada (…). El camino madre, el camino de la fuga”

      

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Si uno enciende la tele puede imaginar, perfectamente, aquella estampa. La de tantos y tantos americanos que, sin tierras, expropiadas por los bancos, iniciaron el viaje al Oeste (el Dorado) buscando la oportunidad de seguir adelante, y soñando con racimos de uvas, y frutas por todos los árboles, y miles y miles de hectáreas de tierra para trabajar, para cavar un futuro, para mirar adelante “arrastrados como chinches”, escribe John  Steinbeck. Y, sin embargo, cuando llegas no es como lo imaginas. Es mucho peor que lo que dejaron atrás (la realidad siempre tiene el cielo más sucio que los sueños). Ay. Qué libro, de verdad, éste de Las uvas de la ira. Lo leí impactada, con la fotografía de los refugiados sirios buscando su propio Dorado en Europa y la escritura, como un puñetazo en el estómago de Steinbeck. Tenéis que leerlo. Debéis. Aunque sólo sea una vez en la vida.

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Baila, baila, baila

 

Baila baila baila Murakami lakriticona 

“Despiertas una emoción que ha estado latente durante mucho tiempo. Una emoción que sentí a los trece, catorce, quince años…”

 

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En Baila, Baila, Baila me parece estar ante un Haruki Murakami que se desnuda ante el lector. Pocas veces lo he sentido tan nostálgico. Le lees y te parece oír ese tictactictac invisible en cada una de sus palabras, en cada una de sus paginas. Y sus letras, su estilo, se meten en tu cabeza y dentro me queda una sensación de perdida, de tristeza, terrible, como si ese tictactictac hubiera salido del libro y se hubiera comido todo lo demás. Más…